Тишина предутреннего порта.
Я хмельной - от первого аккорда.
Вновь аккордеона хрип минорный.
Вновь душа тоской томится чёрной.
Не согнусь. Не сгину. Не умру,
Вняв его призыву поутру.
Из-за стен - фабричных, флотских, дачных -
На асфальт прольётся звукопад
Слёз небесных...
Ты не Ян Табачник,
А верни нам молодость назад.
Сердце под мотив тот замирает...
Боже, как он, люди, заиграет!
Сколько с яблонь посбивает цвета,
Виртуоз, подобен соловью...
Верь мне: я с того прибуду света,
Чтоб услышать музыку твою,
Лучшие свои вернуть мгновенья
На земле ничейной.
(Мы-то - чьи?..)
Тёплое к лицу прикосновенье:
Музыка, то пальчики - твои?
Мы однажды встанем из могилы,
Помня, что и в яростном бою
Так мы, люди, эту жизнь любили,
Как любили музыку твою.
Ты - играй! И слов не надо праздных:
Пышные, завянут, как цветы...
Знай: охапку роз кроваво-красных
На мою могилу бросишь ты.
Только пол-октавы и полтона,
Лишь бы первый прозвучал аккорд.
Только б тихий плач аккордеона
Не встревожил предрассветный порт...
(Из Дмитра КРЕМИНЯ. Авторизованный перевод с украинского)