* * *
Протрубите мечту.
Я устал от засад и погони,
Где летят в пустоту
Шестикрылые белые кони.
Где звезда догорает
Над рюмкой накрытою хлебом,
Где дороги, к себе,
Перекрыты пылающим небом.
Где засаленных слов,
Растасованы сроду колоды.
Что уже привело
Этот мир ко второму исходу,
Где смиривши гордыню,
Сиротски, в домах престарелых,
В книгах истина стынет.
Но в пролежнях строк онемелых
Нету прока. И травы
Уже так не пахнут в покосы,
И, волшебной отравой
Не мучат, предсмертно,
вопросы.