С толпой угрюмой в даль чужую
Бредёт усталый пилигрим.
Несёт он плоть свою худую
В Святейший Иерусалим,
Чтоб, посетив места святые,
Душе покой приобрести.
Грехи по жизни нажитые,
Ох, нелегко ему нести!
Иссохший весь, палимый зноем,
Лишь верой в Бога он живёт.
А солнце яростное, злое
В глазах рябит, свело живот.
В суме засохшие лепёшки,
Воды чуток, в руках – костыль.
Дороги торные и стёжки
Истёрты за столетья в пыль.
Их тысячи, как тот паломник,
На этом выжженном пути;
Измученных, покорных, скромных,
Идут, чтоб счастье обрести.
Покрылись солью их одежды.
Пути обратно не видать…
Идут, не потеряв надежды,
Что Бог пошлёт им благодать!