Давай, дожми в сырец строки хоть пару мыслей, полнО слов разных, не таких, они повисли на самом кончике пера - чернильной каплей, и на листок летит мура ... Все мысли - паклей - законопать. К чему строчить тома упрямо ?! Твой слог тяжел и нарочит. В ошмётках хлама зарыты - беглая строка и ритм, и рифмы ... И не изжить в себе "совка" ... Две сотни Пифий предскажут полный коммунизм в стихах поэта и им поверив - пофигизм - к началу лета, в себе взрастишь. Распашешь слог, засеешь дурью, взойдет фигня пространных строк ... Чернильной бурей накляксишь сборник. Будет спрос на то, что вышло, раскупит все тома колхоз "Большое Дышло" И будешь гордо ты взирать с доски почета на фан-доярок. Но - "нас рать!" припишет кто-то над местом выделенным для "поэта года". И ты всплакнешь, под нос скуля : "убью уродов!" Ведь в целом мире лучше нет, чем ты поэта. И в чей-то блог, по ником "Зэт" напишешь это ... Твой гонорар за тяжкий труд - ведро томатов ...
Всегда посмертно признают, как ты - талантов ...