На старом кладбище неслыханный обман,
за мрамор выдают кусок моей печали.
И, будь жива, поверила бы ты сама,
что памятники нас не разлучали.
Молчишь.
О чём мы только раньше не молчали.
Про лето, может, я хотел бы рассказать,
оно, похоже, снова неудачным вышло.
В портрете важно, как художник передал глаза,
и ты - то прямо смотришь на меня,
а то куда-то выше.
Про лето...
жить мы можем ночью, до зари.
Остались
с дня рожденья не раскрыты два подарка,
но мы - до сорока -
успели их передарить.
О чём нам только не пришлось с тобой поговорить.
И вот опять о том, что...
это лето вышло жарким.
Не ухватиться, так мелькают наши дни.
Мне жить не трудно, время всех всегда излечит.
Но слово «мама» снова мне учиться говорить:
пишу легко, а вот, произнести не в силах,
словно нечем.
июнь 2012 г.