***
Готова книга. Запах краски.
Душа на каждой из страниц.
Триумф желания огласки.
Тепло восторженности лиц.
А после – прелести поклонниц,
головка чья-то на плече.
Всё реже проблески бессонниц
и встречи солнечных лучей.
Всё просто кажется и ловко,
и только в сердце червячок
скрипит: мол, это мышеловка,
что ты попался на крючок,
что нет предела у начала…
Но манит стол и белый лист,
лишь сердце бы не подкачало,
пока силён ты и ершист.
Всё в срок природный расцветает,
ещё не зная свой итог,
и шепчет истина простая,
как ветром тронутый листок:
«Всё, что начаться честь имело,
имеет право на расцвет.
Живёт душа. Стареет тело.
И ничего важнее нет».