***
Лампы овал освещает бумагу.
Ручка скрипит, и рождаются строчки.
В день из пути – по несмелому шагу,
до восклицания или до точки.
Образ за образом. Слово за словом.
Вот удалось, вот, наверное, – плохо…
Целые дни за сравнением новым,
целые ночи за красками слога.
Ветер ли вешний поздравит с апрелем,
осенью лист ли кружит, умирая,
скроют ли пашни и реки метели, –
слову неважно, оно ведь – из рая.
Только слова добываются трудно,
скрыты они монолитом столетий.
Вот и корплю я над жилою рудной.
Очень нелёгкие поиски эти.