Холод звездных многоточий
окружающих миров
отступил июльской ночью
от взметнувшихся костров.
В свете их не для забавы
звонко косы до зари
на заждавшиеся травы
отбивают косари.
Гнус повис над головами.
Где тут сон? Какой уют?
И, махнув на все руками,
бабы весело поют.
Так и будет до рассвета
на покосе у костра.
Позади вершина лета,
впереди – жара, жара...