Оборванным бродягой покинул я свой скит
В четвертый предрассветный миг июля,
В раздумьях кутался – безмолвием сквозит.
Слова, эпохи, жизни – всё впустую.
Скользит луна в реке, и в тот же миг
Пустую лодку несёт вода к причалу.
Сквозь зов лягушек, рассвета алый блик
Зачем-то возвращает нас к началу.
И сам, стыдясь такой промашки, свет
Украсил кромки облаков румянцем.
Событий громких, оставивших свой след,
Когда их нет, не сосчитать по пальцам...