Вечер. На улице пусто.
Дождичек мелкий спешит,
Полил цветы и капусту
И убежал в камыши.
Тихо. В деревне безлюдно,
Словно и жителей нет,
Словно все спят беспробудно
И не горит в окнах свет
Нету в деревне скотины
И пастуха тоже нет,
Только воняют машины
Да пролетит «моциклет».
Раньше, бывало, с рассветом,
(Стадо под сотню голов)
В травы, на выпас, всё лето
Гнали хозяйки коров.
Здесь молоко привозное.
Разве напьешься таким;
Наше родное парное
И не сравнишь с покупным.
С пятницы, на выходные,
Дачники едут сюда,
Вроде бы и не чужие,
Только порода не та.
Что им. Земля им чужая,
Нет здесь исконных корней:
Грядки, цветочки сажают
Возле заросших полей.
Вот и тоскует землица,
Что позабыли давно,
Как колосится пшеница,
Как золотится зерно.
Вечер. На улице пусто.
Долго стою у окна.
Мне одиноко и грустно…
Выпить бы, что ли, вина?