Тане Пономаревой

 
Приближается полдень июльской жары,
Оползает по окнам и каменным стенам.
Где надежду черпаешь ладонями, Рысь?
На каком берегу, полноводном и пенном?

Пересохшие строчки сжимают гортань,
Экономия вдохов и странные чувства
Убивают безумством - ох, врач мой, мой Тань,
Панацеей от всех восхвалений искусства.

Иссыхают кривые исписанных рек,
Умолкает рожок боевых изобилий.
Эта злая жара ускоряет наш век,
Где не тех, не тогда, не за то мы любили.