Может что-то случилось с тобой?
Ты не пишешь и писем не шлешь,
мысли разные лезут, порой,
а по окнам стучит летний дождь.
Барабанит он, как по судьбе,
и картинка, настолько, грустна.
Я хочу, чтоб приснилась ты мне,
и явилась, как будто, весна.
Твою душу и чувств глубину
и глаза, что глядят на меня,
нежно в сердце своем сохраню,
не прожить мне без них даже дня.
Может ты заболела, скажи?
Разве трудно тебе написать?
Ты в письме обо всем укажи,
ну, а дальше я буду решать.
С фото ты все глядишь на меня.
Может быть, это даже не ты?
Может молодость, просто, твоя,
твоей юности давней черты.
Может быть седина на висках?
Ты не хочешь мне это сказать
и все гложет, и гложет тоска,
в юность нас возвращает опять.
Не молчи, я прошу, мне дай знать.
Пусть все будет, как есть, как идет.
И мы встретимся снова опять,
и черемуха, вновь, зацветет.