Французский цикл

Д’АРТАНЬЯН, ГРАФ И МАДМУАЗЕЛЬ
   (Из дневника юного Д’Артаньяна)


ПролИлось вдруг вино на графские манжеты,
На розовый камзол бельгийского шитья.
Граф выдал всё, что мог –
крутую брань и жесты,
бессчётно, всем вокруг, над чем смеялся я.

И было ясно нам: Булонский лес и шпаги.
Вот только секунданты двух забияк сведут.
А там один из нас,
оставив плоть в овраге,
повозится с устройством своей души в аду.

Огромный солнца шар.
Плеск дальних вёсел. Зелень.
Воздушный поцелуй...
Не счесть соблазнов дня.
Нет-нет, я должен жить! Моей мадмуазели
постель в шато Бриен
не мыслю без меня.

Граф словно спит в траве,  закатом сплошь залитой.
Мне  жаль его чуть-чуть. Он был, как я смутьян.
Молился б за него,
но Бог - отверг молитву.
К тому же бес шепнул:
«Ты спятил,  Д’Артаньян!»   

_______



                  ГАЛАНТНЫЙ ВЕК


Дремали ангелы
на лепестках барокко.
В альковах спали короли порока,
За час до сна на девках отхрипев,
отохав, отстонав
всем ведомый напев.

Так спал Париж
Галантнейшего века,
с тяжёлыми монетами на веках.
На время будто мёртв,
но поутру -
готов плясать
на жизненном пиру.

Танцуй, Париж!
На то и менуэты,
и этот яркий,
В чёрной ночи сверк -
Петарды, грандиозный фейерверк,
вмиг осветивший
тёмный парк, кареты,
Уснувших грумов, кучеров
и ах! -
Его на ней, растерянных,
в кустах.

В высоких окнах
Люстры. Полный свет.
И кринолинам
просто счёту нет.
Камзолы им
(ну как минуешь это?)
поклоны гнут
при звуках менуэта.

Пусть сон потом
тяжёл, как летаргия.
В часовне отзвучала литургия.
И счастье на двери
висит подковой.
И столько лет
до той кровавой тины,
Когда роскошный будуар
с альковом
сменИтся жёстким ложем -
гильотины.
                        
______
      
                  
                                ГИЛЬОТИНА

                                                   
Булыжная сцена Парижа.
Не лужи - кровоподтёки.
Заката ль багровая жижа,
Иные тому ли истоки?

Как фаллос из мрачного сюра,
Торчит каланча гильотины.
И ясно - кровавость отсюда
По лужам, подобием тины.

Орава взревела в сто глоток.
А впрочем, скорее, что в тыщи.
Взмыл крик
над зловонным болотом.
Фьюить...и уже не отыщешь.

Париж Робеспьера и прочих.
Бастильский настой - безупречен.
Как ярок оратор и сочен
В своей зажигательной речи!

_______
                  
                         БОНАПАРТ и
                          наполеон


                            О многом вспоминалось
                            сосланному на остров Св.Елены
                            Бонапарту: африканский поход,
                            триумфы побед, гостеприимная
                            Польша, мадам Валевская...




Клетка в море-окияне
С редкой птицей - Бонапартом.
Золотится чай в стакане.
Чаек шум
над голым парком.

Остров - каменная клетка.
Злись, ворчи, смакуй обиды.
Туч причудливая лепка.
Небо - полем
давней битвы.

Что ж, изгнание не сахар.
Там, в Сахаре, было легче.
Всё привычка жить с размахом
Давит, подлая, на плечи.

Раскрутить бы дни обратно.
Снова мир зажать в ладони.
Слышать: "Viva, Imperator!"
Под Варшавой
в каждом доме.

Спать в поместье королевском.
Вертером вздыхать влюблённо,
Взор ловя мадам Валевской,
Чай вкушать
с наполеоном.
_______


             НОЧНОЙ
             ПАРИЖ
      
              "...это - огни фантазии, загорающиеся
               ярко только на глубоком трауре Ночи".

                   Шарль Бодлер
 
      
       Париж бредёт в ночной туман,
       Вдоль фонарей - заснувших цапель,
       Как сумасшедший капеллан,
       Под капюшоном чёрным
       капель.

       Мычат быки пустых мостов.
       Всё небо -
       серым сгустком серы
       И слышится: то всхлип,
       то стон
       Домов,
       крадущихся вдоль Сены.

       Куда же ты бредёшь, Париж?
       Старик несчастный,
       где твой гонор?
       Всех парков и садов парик
       не скроет улиц
       череп голый.

       Жизнь, словно пущена
       на слом.
       Смотри,
       ссутулясь от обиды,
       На костылях своих колонн
       проковылял
       Дом Инвалидов.

       Вот-вот Нотр-Дама
       сгинет след.
       Не зря,
       под звон собора мерный,
       гребцами
       каменных галер
       отчаливают в ночь
       химеры.
______                
      
                          НЕЧТО РЕМАРКОВСКОЕ



                        "Впереди ночь, несколько часов, целая вечность...
                         Пока за окном не загремит утро".

                                   Э.Ремарк "Триумфальная арка"


                  Всего лишь год перед войной, легко решившей все вопросы!?...
                  (причём в Париже, что всегда кипел в страстях больных)...
                  Что, как вино в ночном бистро...одной бутылкой кальвадоса, -
                  Густого, терпкого, как мёд, - распит был на двоих!!!

                                   "Триумфальная арка Ремарка"
                                      Вадим Константинов





Туман...Париж,
без Эйфелевой башни, мостов над Сеной, Триумфальной арки.
Нотр-дам исчез.
Монмартр - среди пропавших.
С конверта дня
чёрт, видно,
свистнул марки.

Представь себе - идёт война. Такая,
какой ещё не ведала планета.
А ты - в Bistro. Как будто жизнь другая
Людей впустила в мир свой по билетам.

Пускай война. Но есть лицо любимой.
Напротив. Vis-a-vis.
Вино в бокалах...
Война тебя щадит и не позвала,
Хоть высится над всем с кровавым нимбом.

Пей кальвадос! Пей, как вино, минуты!
Ночь над Парижем
стелется туманом.
Отраден сон в стране самообмана.
Пока в окне -
не прогрохочет утро.

______
 
       ЗАКАТ В ПАРИЖЕ


Как зАлито небо
Огненно-рыжим!
Ван-гоговской краской
Над синим Парижем.

На стёклах машин,
в витринах,
на окнах -
Везде этот шар,
В раскалённых
волокнах.

Париж золотится
Одним,
многократно
размноженным
В тысячи копий,
закатом.

В румянах заката,
на тротуарах,
Не счесть
парижанок
с картин Ренуара.
______   
            
                         ПАРИЖСКИЙ НОКТЮРН


                     Экспромт, навеянный стихотворением
                           "ПАРИЖ В ОДНОМ ФЛАКОНЕ"
                            Автор - Вихарева Милена
                     



В одном флаконе: я, Париж и дождь.
Гуляка-дождь, промокший бомж и прочее.
Погоду, словно ведьмы напророчили,
При этом точно зная:
НЕ ПРИДЁШЬ!

Я сам - промокший бомж,
брожу вдоль Сены.
Без зонтика. Он, вроде, ни к чему.
Париж, всегда цветной, сегодня -
серый,
Что так идёт
к унынью моему.

Нет, этот дождь - проделки вельзевула.
Опять - отель... Скучающий портье...

Из окон слышен
голос Азнавура,
Сменившего собой -
Мирей Матье.


         
                           


Рецензии
Сестра моя во Франции живёт, Париж уж изучила, как пять пальцев...
И всё ж она все песни узнаёт,когда поют, как ткут на русских пяльцах...

Наргиза Арутюнян   03.10.2017 01:36     Заявить о нарушении
На это произведение написано 66 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.