От тоски холодеют пальцы,
Губы, сомкнутые, немеют.
Ей молчать бы, да улыбаться,
Но она-то так не умеет.
У неё середина лета,
Разве может быть что-то лучше.
Ей ходить бы прозрачной, светлой,
А не так вот - чернее тучи.
У неё земляника спеет,
По полянам цветов заплаты,
Воробьи начищают перья.
Ей же хочется лечь и плакать,
Ей же хочется - громко, в голос,
Чтобы эта тоска тугая
Спала, лопнула, раскололась.
Только это не помогает.