Через открытое окно
и сквозь кокетливую штору
ко мне повадился давно
наведываться в гости шорох.
Осколок суетного дня,
забот раздавленное эхо,
мой голос, внутреннее я,
судья и срывов, и успехов.
Он не дает мне отдохнуть,
шершаво шепчет мне на ухо,
что все не так, все как-нибудь,
что снова ни пера ни пуха.
И день, как мятый чек, беру,
такой бумажный, пыльно-серый,
нанизываю на иглу
до боли заострённых нервов.
И сыплется вечерний прах
моих надежд, моих желаний,
и замирают на губах
слов неопрятных очертанья.