На Мойке дом. Уютный двор.
Сюда вхожу я, чуть дыша –
Порожек. Лестничный проём,
Здесь – Пушкин, здесь его душа,
Покинув суетную жизнь,
Слилась с вселенскою душой.
Судьбы исполнился каприз –
Погиб поэт, убит молвой.
Всё здесь волнует нашу кровь:
Его портреты, стопки книг.
Вердикт толпы всегда суров:
Погублен истины родник.
Простые комнаты, но в них
Его судьбы и свет, и тени,
Восторг и слёзы поколений,
Кто к роднику сему приник.
Ведь здесь, в тиши, его строка
Легко рождалась на века.
Благословенное перо
Его любило одного…
На Мойке тихая вода
По-прежнему ласкает камень.
Поэзии не гаснет пламень,
Всё ярче Пушкина звезда!
Фото авт.