Душа моя, следи за бренным телом!

Какой-то холл... Столы, Немироф-ф, пицца...
Сидит мой Враг... Ещё один... Опять...
А над столами - я, порхая птицей,
Всех удивляю  можностью  летать...

Лечу, парю, от наслажденья таю,
И тем уменьем  радостно горжусь:
Ну, как же, все сидят, а я – летаю,
То, как синица, то, как дикий  гусь.

Но что за радость пьянку здесь паркует?
И слышу голос, грустный, как барак:
- Очнись, Поэт, ведь это Враг ликует,
Поминки по тебе справляет Враг.

- Постой, постой,  я ж - жив!  Как сокол в мае
Я воздух плотный крыльями гребу!
- Наивный...  То душа твоя летает,
А плоть твоя давно уже в гробу...

- Не может быть! Вы что, набрались зелью?
Ведь плоть моя достойна вечно жить!
Всё ерунда! – Я голосу не верю
И продолжаю в воздухе кружить...

Уф-ф-ф... Ну и сон... Я, позабыв о деле,
В кровати лёжа, думал не спеша:
- Как важно, чтобы данные о теле
Всегда имела резвая душа!