Опять ухожу в глубину Ренессанса,
пишу невозможные грустные стансы
о неком Ромео, о некой Джульетте --
любви не познавшие малые дети.
Любви не познавшие малые дети...
А мы всё познали и счастливы этим,
какое нам дело до прошлых сказаний --
Верона за тысячи вёрст от Рязани.
Верона за тысячи вёрст от Рязани
и лет восемьсот от любовных терзаний
до нашего времени...
Слышишь, Джульетта?
Не слышит...
И сердце молчит за корсетом.
Не слышит, и сердце молчит за корсетом...
Печаль беспредельна -- и рушится вето
не жизнью, а смертью, и драму событий
бездумно довёл до финала Вершитель.
А я выхожу из глубин Ренессанса,
танцую с тобой, напеваю романсы,
но я не Ромео, а ты не Джульетта,
уйдёшь -- не проткну себе сердце стилетом.
Уйдёшь -- не проткну себе сердце стилетом,
слегка погрущу и шагну за рассветы
другую подругу баюкать и нежить,
тебя вспоминая всё реже и реже...