"Наверно, тем искусство и берет,
что только уточняет, а не врет..."
И.Бродский
...попал в переплёт - и становишься книгой,
для азбучных истин - слепым пастухом...
и лампочка светит карийскою фигой,
последним инжиром на древе сухом...
хрустят под ногами упавшие ветки,
колотится в стену пустой водосток...
ты видишь бегут неразумные детки,
спеша изорвать за листочком листок...
вольнО им не гнаться за каждой бедою,
смешно им страшиться чужой красоты,
совсем "незнакомое племя младое"...
ну, полно лукавить, они - это ты...
сминая отчаянным жестом страницу,
закатишь ли в гору бумажный валун?..
дрожа захолустье целует столицу,
и ждёт, что откликнется пеньем каплун...
судёнышко страха - " и гибло, и утло",
маршрут написанья известен врагам...
вжимаешься буквой в печатное утро,
но кажешься лишней...читай по слогам...
взбирайся и падай в расщелины слова,
и снова себя собирай по клокам,
строку проверяя губами немого,
мычащего что-то грядущим векам...