Потомок мой, ещё носатей,
Раскинув Паутины Сеть,
Воспламенит от слов на сайте
Листву , которой не истлеть.
И воскресит мой стих пропащий,
Пусть на ничтожно малый срок.
И удивится(ай, да пращур!):
Ожоги рифм, упругость строк!
Из запечатанной бутыли,
Что приплыла издалека,
Извлёк слова неиспитЫе
И захмелел от них слегка.
Но,как отводят взгляд от фото
В альбоме выцветших веков,
Так и с певцом предзимья - вот он,-
Один щелчок-и был таков.
И я, вестимо, благодарный,
Вернулся в осень под плющом
Той паутины лучезарной,
Что к новой роли ни при чём..
Ещё в "СпидОле" рвут помехи
Заокеанских фраз раскат.
Ещё осенние орехи
Из рук у белок нарасхват.
Ещё не горькая прохлада,
А свежий вечер над Окой.
Любовь короче листопада,
Но быть ли вечной без такой?
Не зная джинсов, ветр осенний
Рисует искры женских ног,
Терзая юбки у коленей, -
Оживший призрачный Ван Гог..
Ещё зима сменяет осень
(Теперь подчас- наоборот).
И понимаю, да не очень,
Что жизнь когда-нибудь пройдёт;
Что воды Стикса, грань отмерив
Живому, хладны и тихи,
Ещё плеснут на ЭТОТ берег
Мои незваные стихи.
.
.