Той, чьи глаза цвета поля из мяты,
Ветер на ушко поёт серенаду.
Ветру тоскливо, ему очень надо,
Чтобы ему улыбнулись в награду.
Ветер прохладно касается кожи,
Ветер дрожит, он боится отказа.
Может она сомневается? Может
Просто не любит, когда они рядом?
Ветер отдёрнулся, листья качнулись,
Рябь по уснувшей траве пробежала,
С яблони птицы в тревоге вспорхнули.
Стало спокойно, и девушка встала.
Прячась от влажного ветра ночного,
Скрылась за дверью, в тепле и уюте.
Там, где светло, было столько родного,
Что было бы глупо подумать о чуде
Блуждать меж лесов, по тенистым лощинам,
Забыть обо всём, не вернуться обратно.
Ведь ветер – он сильный, свободный мужчина,
На столько свободный, что это отвратно…
…о той, чьи глаза цвета поля из мяты,
Порою над морем нам слышится песня.
Кто отдал той девушке сердце когда-то?
Нашлось ли для сердца у девушки место?..