И так не просто. Тьмою кроет полночь,
Когда бежать без смысла надоело,
И жизнь не жизнь порой, а просто сволочь,
Иль может нет... И всё это за дело?
Ну так и есть, и что ж? Кому привычка -
Уйти в себя, сбежать. Куда? Не знаю.
И жизнь не жизнь, а просто истеричка,
И так всегда, и нет конца и края.
И я скажу, что все это ошибка.
Не верить можно (кто же исключает?).
И жизнь - да, жизнь - порою лишь улыбка.
И светит тем, кто это твердо знает.