По лужам, по ямам, спешу домой всегда я,
Спешу и тороплюсь к себе домой.
А кто-то нахрапом, ругаясь громко матом,
Обходит и бежит передо мной.
А дом, это важно, мой девятиэтажный,
Он крышей упирает в небосклон.
И я, мне поверьте, живу на самом верхнем,
Вон там, где не покрашенный балкон.
Мне надо скорее, открыл подъезда двери,
Я тайну вам скажу сейчас одну.
Я фруктов не мытых, покушал очень сытно,
Боюсь теперь, что я не добегу.
И надо же слесарь, на дверь опять повесил,
Что лифт закрытый седня на ремонт.
Вот сволочь проклятый, а мне ведь на девятый,
И не смотря, на мой больной живот.
Уже на втором я, но результат мой скромный,
И вся дорога только впереди.
На третий в припрыжку, четвертый я с отдышкой,
Еще чуть-чуть осталось мне пройти.
На пятом ругаясь, потея и шатаясь,
И проклиная эти этажи,
Добрел до шестого, и еле до седьмого,
Хоть кто ни будь, сказал бы мне держись.
Восьмой еле-еле, а в животе свирели,
И сердце – словно птица из груди.
И вот мой девятый… А мне уже не надо,
Я не успел совсем чуть-чуть дойти.
Я помню как раньше, гордился я однажды,
Что жил на самом верхнем этаже.
Немного напрягся, не давно поменялся,
И вот живу на первом я уже.