Меня там встретишь ты –
такую же, как прежде:
В разорванной, изношенной одежде,
Черкающую что-то в молескине
Кроваво-красном.
С краской на щеке.
Меня там встретишь ты –
и тотчас пожалеешь,
Что не любил [и даже не умеешь],
И вспомнишь дни, пронзённые желаньем,
И пахнущие пряною хвоёй...
Как жаль ночей,
приведших к безвозврату...
А я была крылатей всех крылатых,
Я принимала облака за вату,
Тревожила твой сладостный покой...
Томилась ожиданьем...
Что, не веришь?
Запахнуты вороты, окна, двери...
И едкий взгляд, направленный упрямо,
И смех – пронзительный, ужасный...
И не мой...
Меня там встретишь ты – вскормлённую неволей,
Бредущую по лесу, через поле,
С порожним сердцем,
выпиленной болью –
Нарочно не спешащую домой.