Гроза мой бедный сад измолотила.
Плоды за десять метров от ствола.
О, как их било, и ломало, и крутило!
Какая их окутывала мгла!
И не уйти, не спрятаться, не скрыться.
Со всех сторон огнём окружены,
Они дрожали, к небу подняв лица,
Бессильны, как пред ужасом войны.
Молиться, оставалось лишь молиться!
Шептали кроны: "Господи, прости!"
Поток холодный, как спасенье, лился,
Зигзаги молний выпрямив почти.