Страх, во тьме перебирая вещи,
Лунный луч наводит на топор…
А. Ахматова
Страшные ты вещи говоришь.
Холод нервный в мои вены влился.
Сигареты дым на фоне неба вился.
В доме брошенном царила кроха-тишь.
Поступь лёгкая не всколыхнула пыли
Вековой, покрывшей пол ковром.
Всё вдруг показалось страшным сном,
И предметы предо мной поплыли.
Что же это? Что же происходит?
Где-то громко крикнула сова.
Как набат звучат твои слова.
И тупая боль из сердца не уходит.
Ты как будто вынес приговор:
“Ведьмы раньше на кострах горели…”
Как же душна эта ночь апреля!..
И в твоих руках блеснул топор.
04.03.04 г.