8 июля 2012
Переживаю огромное потрясение, встряску - шла, шла в темноте наугад и, вдруг, лбом о глыбу - буц! - и глас - Михаил Анищенко-Шелехметский. Имя, однако, имя..
Мистика.. Я спросила его, если он говорит, что чувствует Небо, не мог бы весть доставить. Спросила и начала готовить вопрос, будучи уверенной, что он - может.
А вопроса-то и не нашлось! - "Не стоит тащить через три границы".
Так я поняла, - волнующее меня - земное, ради этого не стоит нарушать небесный порядок. А вскоре и Миша ответил, что не может он это сделать для меня. А сейчас (случайно?) нахожу у него стихотворение, и в нём - ответ Неба. Тот самый ответ, которого я ждала..
"И ты, как ласточка в аду,
Начнешь над памятью метаться..
Скажу: «Любимая, живи,
Топчи заветную дорогу!
От нашей веры и любви
Теплее Родине и Богу." -
Сильные ветр и дождь на корню сломали мою розовую мальву, ту самую, что на фото. Теперь она в кувшине на окне, рядом с домашними васильками. Васильки можно добавлять в чай. Красиво..
"Ты помни о главном. Даже если какое-то твоё стихотворение не очень-то удачное, всё равно произошло чудо - ведь до тебя именно этого стихотворения не было во всей нашей вселенной. И не будет после тебя. Разве это не чудо? А когда хочется уничтожить какое-то стихотворение, вспоминай прекрасную песенку Юнны Мориц "Я леплю из пластилина..."
(МА-Ш - Вячеславу Воробьёву)
Обломанная непогодой розовая мальва в кувшине стремительно увядает - то ли настрадалась, обламываясь, то ли тоскует взаперти..
МА-Ш привёл к Шекспиру, Шекспир к переводам Шекспира. Оттуда - имя - Роберт Винонен:
Чистый лист неизбывно глубок
И незримые буквы таит он:
Тронь пером - и появится Бог
В ненароком разбуженных ритмах.
Черновик - это образ греха.
И лепечешь, как в исповедальне:
Что уже написал - чепуха;
Что еще не сумел - гениально.
Миша убрал со страницы фото. Хорошее говорящее чёрно-белое фото. Белые волосы, щемящий взгляд и дурацкое кольцо на мизинце. Пусть бы он его, это фото, вернул на место.
Мишу зовут Михаил Всеволодович. Я это всё хотела узнать. Узнала.. Всеволодович.
Анищенко-Шелехметский выдыхает на сайте поэтический дух. Он говорит, публикует, пишет и от этого - сайт - чище. Нас возвышающий - М.В. А-Ш.
Не преувеличиваю.
Купить что-ли торта? А есть ли за что себя поощрять?
Читаю рецензии избранных авторов и вижу, МВ в комментарии к стихотворению девушки о том, как она опаздывает на работу, оставляет эхом своё (святое для меня) "После меня". Стихотворение девушки и МВ настолько не совместимы и о разном, что у меня - шок. Это даже не похоже на шутку. Это.. как читать молитву в офисе секретарше, которая стучит коготками по клавиатуре, а думает о массаже и мессиджах.
P.S. Вышло недоразумение - Миша неудачно поместил стихотворение. У меня вышел разговор с девушкой Лагуной, Мишей. Лагуна - моя сестра по горю, как сказал Миша. А хорошо, что разъяснилось - а то бы думала не так о Мише. А теперь снова думаю - так, так, так. И даже лучше.
"Я помню, какое нравственное очищение испытал, прочитав стихи дотоле неизвестного мне Михаила Анищенко из Самары, а потом он канул, будто в чару чащобную. " Е.Евтушенко
Читаешь Анищенко-Шелехметского и душа обрывается - да разве можно - так - красиво - писать!
Мне чужды все – и друг и ворог.
Простыл во тьме мой ранний след.
И в двадцать лет вместились сорок,
Ещё не прожитых мной лет.
Бормочет дождик: «Бездарь! бездарь!»
И я шепчу: «Молчи! молчи!»,
И словно камушек над бездной,
Боюсь закашляться в ночи.
Михаил Всеволодович закрыл свою страницу.
Он вернулся в образе Леля и продолжает удивлять - http://www.stihi.ru/2012/07/20/8848
"Ничего нет грубее и оскорбительнее для расстающегося, как полицейские меры во Франции на железных дорогах; они крадут у остающегося последние две-три минуты... Они еще тут, машина не свистнула еще, поезд не отошел, но между вами загородка, стена и рука полицейского, - а вам хочется видеть, как сядут, как тронутся с места, потом следить за отдалением, за пылью, дымом, точкой, следить, когда уж ничего не видать..."
"Былое и думы"
"Как тронутся с места, потом следить за отдалением, за пылью, дымом, точкой, следить, когда уж ничего не видать".. -
Когда АнКо умирал, я писала ему письмо.. А потом легла спать.. Может быть, он всё это - видел, а я.. не следила за отдалением его, за пылью, точкой. Я - проспала!
Слова любви всегда одинаковы, - все зависит от того, из чьих уст они исходят.
Ги де Мопассан