Тем далёким, и сказочным утром
у пронизанной солнцем реки,
называл ты меня незабудкой,
обрывая цветов лепестки.
Те кружились сиреневым вихрем,
легкокрылой гурьбой мотыльков...
Но слова твои нежные стихли,
затерявшись среди облаков,
среди ливней, восходов и радуг,
среди трав и багряной листвы...
И казалось, что сказки не надо
в оглушающем гуле молвы,
в суете отупляющих будней,
в круговерти людского суда.
И казалось, что счастья не будет
никогда,никогда. Никогда...
Отсверкало заветное лето,
но в страницах заброшенных книг,
затаился немым амулетом,
незабудки засушенной блик.
Не найти. Нескончаемой грудой -
дел,забот бесконечный завал.. .
Называл ты меня незабудкой
а при встрече вчера - не узнал.