картинка - из Интернета
В час, когда отвернулось от нас солнце счастья,
в тупике лишь петля предлагала нам выйти:
нас, изгнанников дня, соблазняла смерть сдаться
имитацией шёпота милых сквозь плиты.
Яд восполнил потерю любви – соразмерно:
кто-то вычихнул, кто-то убит передозом.
Но луна нам дала ключ к спасительной двери,
вечностью боль разбавив и приглушив грозы.
Много нас – одиночеством скорби сроднённых:
душ свинца бы хватило для пуль всему Миру
иль зарыть нас на дне, если б не был бездонным
ад, что нас приютил – по'лдня отпрысков сирых.
Мы пугаем вас, в чёрном скользя по надгробьям,
ловим капли дождя – как уме'рших записки.
Нам, уставшим от слёз, их сменила соль крови.
Вам менять было б нечего, светлым убийцам.
Вы бросаете тень в ясный полдень беспечный,
а мы светимся в сумраке мглы безнадёжной.
Закрываете на ночь глаза, жжёте свечи:
чёрным душам причастность тьме не прятать сложно.
Улыбаемся редко... Вам дико, что редко.
Улыбаемся – значит, жизнь в мёртвом пылает.
А с цветущих губ ваших – лёд хохота смерти:
вы бы ни за кого жизнь свою не отдали.
Вы, любовь и печаль чьи – не более чиха,
чьё под белым мундиром оружье – из злости,
в тупике вам – в щелях путь змеиный на выход
в час, когда отвернётесь вы сами от солнца...
в ред. от 14.07.2012.