* * *
Когда я перестал писать стихи,
то умер как поэт. На самом деле
существовал извечный мир стихий,
всегда желавший, чтоб его воспели.
А я в упор его не замечал
и исподволь казнил себя астрально,
что никому пера не завещал,
нетленным оставаясь виртуально.
Я мёртвым был, но продолжал дышать.
Любил жену и обносил сирень я.
Мне голос удавалось повышать,
по большей части, лишь от настроенья…
Никто меня не числил мертвецом,
но в зеркала внедрился ген старенья.
Я оставался братом и отцом,
издать пытался старые творенья.
Хотя я знал, что умер как поэт,
уже возведший небоскрёбы строчек,
в которые, порой, селился бред.
Но продолжал кровоточить источник.
…Не отвечал листоточащий лес,
молчал сквозняк, росла трава забвенья…
И вдруг, однажды сев за стол, воскрес.
Из-под пера текло стихотворенье.