Строка растет в траве июльской,
Летит в закатных облаках,
Тропинкой вьется пыльной, узкой,
Хватает солнце за бока,
Когда оно бежит над полем,
Готовое скатиться в лес…
Здесь забываю я о боли,
Здесь жду, как в детстве, лишь чудес.
Смотрю я, словно на экране,
Любимый фильм: «Закат. Рассвет»…
Здесь ветер тащит на аркане
Прохладный дождь…
И тет-а-тет
Ведут беседу две березы,
Шумя дурашливо листвой…
В строку придут ночные грёзы,
Короткие дневные грозы,
И долгожданный голос твой…
Фото автора