Облака хороводы водят.
Всё с метелями в небо уходит.
Что с того –
Все мы глупо тленны:
Неизменны одни перемены.
А от прожитых песен застольных
Уходить и легко, и не больно.
Улетят говорливые стаи,
Капли горьких дождей глотая.
С поздним запахом ветра и соли
Заблестят на ладонях мозоли.
Пожелтевшее к осени солнце
На карнизах вдрызг разобьётся,
Разлетятся осколки метелью
И остынут, упав на землю.
1957