Мои стихи – из воздуха и звука,
мерцанья звёзд, полёта стрекозы,
из волн морских и странницы-грозы,
из музыки натянутого лука.
А до рожденья прятались они
в лазури неба, в сырости осенней
загадочною завязью явлений,
где наши дни – ещё не наши дни.
Но память ничего не сберегла…
Лишь паутинка цвета на холсте,
и бьётся звук в нетронутом листе,
и отражают время зеркала.