У неё в рюкзаке самоцветы,
на узких плечах – тонкий плащ,
в друзьях – старый вор,
птицелов и палач,
однажды я слышал
её тихий плач,
она жмурит глаза от света…
Она строит
ночами
кукольный дом,
Пьёт белый мартини со льдом...
Она знаться не хочет с другими,
дрожит как живая вода,
Любовь для неё – и мечта, и беда.
Она ворожит
над осколками льда,
пытаясь сложить моё имя...
А над нею
сверкает
море огней...
Мы могли быть счастливы с ней.