Красива - слишком, ещё - умна…
В глазах то иней, а то – весна…
Но душу выгрызла мне она..
И что такого есть в этой стерве?..
Я псом побитым за ней иду,
то ль на погибель, то ль на беду,
шагаю словно на поводу
по бездорожью в шальные дебри…
Меня навеки прибило к ней,
уже не может и быть больней…
Всё будет так до остатка дней…
И я брожу незаметной тенью
по всем страницам её, стихам,
по нарисованным облакам,
по всем придуманным городам,
и не надеюсь на исцеленье…
А жизнь по кругу - опять рассвет…
Я в мыслях ей говорю «Привет!»
И липы в парках теряют цвет,
и наступает зима в июле…
Она всё так же твердит мне «нет»,
ломая запросто мне хребет…
Обломки счастья летят в кювет…
Я так безумно по ней тоскую…