****
Писать стихи – забота для ума,
а сердце льнёт к тебе, в тебя и рядом.
Логичен ли подобный беспорядок?
Мне нравится, а ты реши сама.
Мы зажигаем свет в своих домах,
кого-то провожаем и встречаем,
и разгоняем свежие печали
не разведеньем рук, а крепким чаем…
Мы странную действительность зачали –
она растёт над нами, как волна…
Удел минуты – закрепить союз
секунд, в неё вплетённых, но, боюсь,
что скоротечность встречи будет горькой…
Пришей меня картинкой на футболку –
я улыбаюсь, значит, остаюсь…
Передаюсь сквозь капли и умы,
где дождь и сны, где комнаты и пальцы…
Устав скитаться, примеряешь «мы»,
и жмёт тебя в объятьях этот панцирь,
в котором блеск дождя и шорох тьмы…
От стен, и полумраков, и глубин -
изнеженности, злости и желаний, -
от раннего, в котором ты любил,
до позднего, в котором всё за гранью –
где проигрыш не значит – проиграли -
полёт у мысли непоколебим…
И крутятся колёса новых ралли,
покуда солнца светится рубин,
окрашивая красным утра гравий
и коготки задумчивых рябин…