С благодарностью Ольге Хворост! ))
Ты знаешь, друг, не буду ждать ответа,
И до рецензий, в общем, дела нет:
Какие к чёрту мы с тобой поэты?
И кто тут, собственно, удавшийся поэт?
Для нас глаголы – основные рифмы,
(Мол, Пушкин, тоже этим же грешил),
И вот считаем за блестящий стих мы
Помпезный бред без Слова и Души.
К чему, скажи, пытаться "стихотвОрить"-
Давно уже закончился забег:
И сколько б не старались мы оспорить,
Не назовут Серебряным наш век.
Но лёд сомнений, понимаешь, тонок -
И вот к перу вновь тянется рука:
А вдруг захочет дальний наш потомок,
Узнать, как жили в прошлые века?
Отбросив свитки всяких донесений –
Там правды не бывает и на грамм, -
Почешет лоб, и вдруг его осЕнит:
«А почитаю, что писали там!»
Тогда достанет он – такой дотошный! -
И извлечёт из закромов на свет
Листы стихов, написанных там, в прошлом,
Где каждый третий был почти поэт!
И правдой жизни на него повеет!
Да пусть они невзрачны и плохи,
Потомок тот, конечно же, поверит,
В такие простодушные стихи!
Узнает он, чем жили и дышали,
Возможно, нас начнут публиковать!
Давай сегодня сгоним все печали
И для него начнём уже писать!
))))))