Идешь по горной тропе
и дождь идет,
и вдруг среди мутных струй
вишня цветет,
облаком розовым лепестки,
как будто летят мотыльки,
и дождь струится по ним,
изящный рисуя нимб,
как будто в храме небесном,
воздушном, легком, чудесном
творенье рук неземных,
что ваяли блаженство, забыв
о несчастьях и горестях жизни,
утонув в красоте этой вишни…
Струйками тонкими серебро
с веток стекало легко,
я губами пыталась поймать,
но ветер стал ветви качать,
и фейерверк из радужных брызг
устремился и вверх, и вниз,
струи текли по лицу,
я, спрятав его в листву,
наслаждалась свежей прохладой,
и дождя серебристым каскадом…