Полоротый я стал,
застудился словами совсем.
Всё вдыхаю их слякоть,
то уши терзая, то печень,
и течёт сквозь меня,
как в разлив, половодье лексем,
и утопленник ум
мне на дне головы обеспечен.
Как пожарный оркестр
громыхают понятия врозь.
Всё само по себе,
каждый важным недавно казался.
Я же, словно собака,
за душу держусь, как за кость,
и совсем не хочу,
чтобы кто-то ко мне приближался.
Только город во мне,
только тонут, как в омут, в меня,
дно у горла стоит
поднимаясь телами и прахом,
только так надоела
кремля и попов болтовня,
только кажется мир
бестолковым и злым вертопрахом…
Картина: Мунк "Крик"