писать стихи на чёрный день, на белую дорогу
на запотевших облаках небесных витражей
на запасные адреса просроченному богу,
катая языком во рту вербальное драже,
и удивлять весь мир своим упрямым нежеланьем
писать, как Бро, читать, как Бро, и думать, словно Бро.
к чертям любителей сравнить. мне горло режет Брайлем
фальшивых истин и бравад гнилое серебро.
ведь я не Бро. второй такой смешней, чем голый клоун,
чем зарифмованная б***ь и старый Бельмондо.
как много нас, таких-сяких, крещённых русским словом,
взахлёб коверкающих речь ворованной Виндой,
надсадно ставящих меж строк тупые многоточья,
и раскатавших под елей надменные уста.
мой бедный Бро, ты виноват лишь в том, что раньше прочих
смог стать собой, взамен того, чтоб просто кем-то стать.
и глупо ныть – любой талант ждёт климакс или клирос.
я лишь поэт, я – божья тварь, творящая добро
тем, что пока ещё могу писать стихи на вырост,
пускай навеки заклеймён доходчивым «не Бро».
12.07.12.