Сорок пять этажей – напролом из нутра небоскреба.
И осенняя ночь покрывалом индиго-сукна.
И не важно уже, кем болела я, кто меня гробил –
Это все остается за стрельчатой гранью окна.
Сорок пять этажей, на карнизе босыми ногами.
Резкий ветра порыв, и от ужаса крутит живот.
Кто нас гонит по лезвию к пропасти? – Знаю, мы сами.
Не летавший до края не мог бы сказать, что живет.
Этот страх высоты… не смотреть на машины-игрушки.
Ветер волосы рвет, забивается в горло комком.
Эй, вы, снизу, смотрите, я падаю облачной стружкой!
А сумели бы вы – разрезая полнеба клинком?
Жалко, ты не увидишь мое эфемерное сальто,
Не оценишь моих этажей между «после» и «до»…
А потом – так банально – меня соскребут на асфальте
И отмоют тревожные пятна оттенка бордо.
с 22 на 23.01.2010