2012
Запахло в воздухе грозой,
Опять закручивают гайки.
Нам снова год *тридцать седьмой*,
Грозит бичом тюремной пайки.
Вновь дети бывших палачей,
Чтобы сокрыть проклятье рода.
Слащавый в уши льют елей,
*баранам* в образе народа.
Пока не осужден злодей,
Невинной кровью мир умывший.
Средь нас нет *граждан*, ты поверь,
На *быдло* делят нас и *бывших*.
*Герои* тех проклятых лет,
Под *грифом* скрыты на Лубянке.
И как пролить на правду свет,
Коль они ныне в *несознанке*.
Кровь не отмщённых вопиёт,
Забытым номером ГУЛага.
Как называется народ,
Забывший совесть, честь, отвагу?
Снесли мы молча боль утрат,
Отцов, друзей и братьев предав.
В поклоне рабском век подряд,
Имеем Пиррову победу**.
И гнёт нас всяк, кому не лень,
И все поют про *возрожденье*.
Но где фундамент тех идей,
Если царит в сердцах забвенье.
* * *
Мы потеряли связь времён,
И не покаявшись пред БОГОМ,
Не слыша колокольный звон,
Всё ищем *Русскую* дорогу.
Нам *палачей* узнать лицо
И осудить, не обходимо.
Или под властью *подлецов*
На век, останемся не зримо.
Пи;ррова побе;да — победа, доставшаяся слишком дорогой ценой; победа, равносильная поражению.