Как будто я сто лет жить собираюсь,
И, кажется, сто лет я буду чистить зубы,
Потом в метро Ibook читать,
Потом работать в меру силы (иль в силу меры?),
Потом считать: январь, апрель, июль...
Особенно июль.
Тем более - сейчас он на дворе.
А поздно ночью пачка сигарет
Вдруг скажет...
Впрочем, сам прочту, что, мол, "куренье убивает",
И я пойму, что я самоубийца!
Хе! Знал это давно, когда себя
Вином, бессонницей и табаком я добивал.
Когда же эта сотня лет минует?