Это лето - совсем не лето.
Седой пылью оно оседает в лёгких,
Разбивает в осколки тысячу новых строчек
И совсем не жалеет, что где-то есть сотый очерк
Моих жутких историй о проказах ночи.
Ещё больше кутаясь в тёплое одеяло,
Проливать горький чай на измятые простыни.
И до дрожи, стиснув зубы, молчать что скучала.
Рисовать новый шрам на рубцах нежной кожи,
Бесконечо считая руками шаги до прихожей.
Врать себе, что сегодня мне не было больно.
Загонять твои запахи в взбухшие вены
И кричать. Кричать истошно, до одури,
Что теперь мне плевать на твои апогеи.