Словно быстрые птицы, что летят в облаках,
словно жизни страницы, да на белых листках,
годы вешние где-то затерялись в дали,
и кричат неустанно в небесах журавли.
Иль прощаются с нами, иль с собою зовут?
Песни осени грустной нам уснуть не дают.
А на наших страницах, да на белых листках,
продолжают гнездится годы жизни в стихах...