Пустыня, дремлет воздух раскалённый,
и странник одинокий держит путь.
Идёт вперёд он, солнцем закалённый,
нельзя с дороги трудной повернуть.
К своей мечте манящей он стремится,
и тяготы в пути ему не вновь.
Чуть-чуть, совсем немного бы водицы,
так трудно сердцу гнать густую кровь.
Он на колени пал, нет больше силы,
глаза закрыл, всё поплыло вокруг.
Но вот возник пред ним тот образ милый,
издалека зовущий верный друг.
«Вперёд, иди! Осилит путь идущий».
Глаза открыл, забрезжило вдали…
Нет, не мираж, увидел сад цветущий,
ещё немного до родной земли.