Говорят, умирает любовь,
От рутины, невзгод, суеты.
Говорят, на сожженной земле,
Вряд ли вырастут снова цветы.
Говорят, что любовь это бред,
Это вымысел, сказка, блажь.
Оставляет на сердце след
Лишь эмоций сильных багаж.
Мне не нравится эта мысль,
Не хочу о том говорить.
Что слова, если знаешь сам,
Как могу я сильно любить.