Не домой и не из дому...
я иду (мой зонтик сломан)…
Дождь с небес… по мне струится,
бьёт в макушку, в лоб и в темя.
У меня коробка с пиццей,
будто я живу в Сан Реме.
Ой, простите, – я в Сан Ремо,
в гуще вилл и узких улиц.
Город будто замер в дрёме,
но а те, что вдруг проснулись,
все охочи до блондинок,
бойких так же, как и робких.
Я же прячусь от дождинок
под увесистой коробкой
той, что с пиццей…
…………………... удаляюсь
семимильными шагами,
и в коробке, квасясь, тают
мацарелла и салями.
Я спешу, молчу с акцентом.
Смотрят косо ... исподлобья
возле пляжа, возле центра,
возле виллы «Альфред Нобель»
итальянцы прямо в спину,
шепчут строго и не нежно:
"Что же это ты блондина
с нашей пищей так небрежно
…..обращаешься…"