Закрываю тетрадь, а за ней – ноутбук,
День потрачен на писанину.
И в ушах до сих пор моей повести звук –
Голос, скрипка и шелест рябины.
Для чего оно надо? Всё равно никому
Не читаю, вроде как тайна.
Только я не хочу упускать красоту
В замирающих отблесках мая.
Может быть, кто-нибудь по прошествии лет
Прочитает, что я написала;
Это будет мой след, мой прощальный привет,
А потом все начнётся сначала...