* * *
Не спрашивай меня, куда уходит жизнь,
куда уходит снег, куда уходит ветер...
На плечи невзначай мне руки положи.
Вновь приблудился к нам сентябрь –
ирландский сеттер.
Пусть голову кружит, как некогда весной.
Пока не занесла своей косы Воровка –
нам снова начинать всё с буквы прописной,
терять и находить судьбы мотивировку.
Любимая, прошу, прости мои грехи,
прости и разреши грешить поэту снова,
а ветреность мою забудь, как те стихи,
в которых о тебе не сказано ни слова.
Покуда в унисон ещё стучат сердца
и паутины нить – известная примета...
На смену нашим всем медовым месяцам
явилось, наконец, простое бабье лето.